REFLEXION SOBRE LA "HINFLUENCIA"

Se puede notar en varios escritores que conozco, la influencia de haber leído a Cortázar en sus años mozos. Uno de ellos es un hombre que al que amé profundamente aunque jamás tuve nada que ver con él y otro, con el que tuve todo que ver, pero no lo amé casi nada. Ah, mi vida siempre yendo a los extremos, pero ese no es el tema. El tema es que a ninguno de estos dos escritores, con supuesta y orgullosa influencia cortazariana (¿cortazariana o cortazarina?¿o ninguna de las dos?) se les ha ocurrido utilizar la “h” que utiliza Horacio Oliveira como….¿cómo le dice?¿Penicilina? ¿Cortizona? ¿Prozac? (jajajajaja)En fin, el caso es que al que sí amé escribía “herror”, pero distaba mucho de hacerlo con fines artísticos de vanguardia, más bien era un “herror” de ortografía. El otro escribía “Hay” cuando debería de haber escrito “ay” y escribía “ahí” cuando tenía que escribir “hay” pero eso también era mera pobreza del lenguaje escrito. Al final, uno terminó destruyendo la simpleza de la vida cotidiana en cuentos aburridos con finales predecibles e inútiles y el otro no más se sigue enredando en todo lo que escribe, poniendo ejemplos que ni él entiende, como si fueran muy profundos. No digo que sean peores escritores que yo, sólo hago un análisis objetivo de sus textos (bueno, ni tan objetivo, aceptémoslo). Hay! Hestos hartistas! Y yo que me dejo llevar por los sentimientos y las pasiones, ahora prefiero no pensar en la historia que me unió a cualquiera de los dos, que en realidad fue absurda y hasta carente de emoción, pero sí les agradezco a los dos que en su época de adolescentes en búsqueda de la piedra filosofal, hayan leído a Cortázar y se hayan revolcado en sus propios pensamientos creyendo que ésa es escritura de categoría. Ahora que lo pienso, me gustaría ser ellos, y creer que escribo sobre la simpleza y lo cotidiano, complicándolo de tal modo que lo convierto en un texto digno…pero no puedo.

Y VA CON DEDICATORIA...

He tratado de inspirarme para escribir en estos momentos de mi vida, en la que una nueva experiencia me recuerda a otras tantas del pasado. Me siento de cierto modo detenida en un final del camino, sin poder hacer nada para ir hacia adelante, pero sin voluntad aún de regresar por donde vine...En esta completa pasividad me encontraba tratando de escribir algo que pudiera expresar lo que siento, pero la verdad no me sale nada ni siquiera medianamente decente. Así que tomé un libro y lo abrí en alguna página para ver si algo me guiaba. Resulto interesante que el libro que tomé fue uno que mi hermana me compró porque lo escribió un amigo suyo. De hecho fuimos a la presentación del libro (El Cuentista), que es la primera publicación de César Baqueiro y en realidad es un libro pequeño de 78 páginas. No es necesario decir que César Baqueiro no es precisamente famoso.

Bueno, el caso es que lo abrí y leí un fragmento del cuento: Gota a ventana ofrece sueño. Extrañamente(...bueno, no tan extraño en realidad porque yo creo en la causalidad), la parte del cuento que leí expresa perfectamente lo que en este momento tengo que decirle a cierta persona (ojalá entendiera), así que va con dedicatoria para él y sólo él (que ni siquiera lo va a leer) y para los demás despistados que lean mi blog, pues es una muestra de apoyo a los nuevos artistas y escritores que siempre me gusta apoyar.

Alguna vez un músico dijo que las obras que le parecían buenas eran aquellas que cuando las escuchaba pensaba que le gustaría a él haber creado eso. Algo asi como "por qué algo tan majestuoso no se me ocurrió a mí". A veces pienso que la mejor forma de honrar una obra es reflejarse completamente en ella y saber que existe una unión de mente entre el artista y el lector. A mí en este momento me gustaría haber escrito este fragmento del cuento, pero ya que no lo escribí yo, agardezco infinitamente al universo que haya una mente capaz de expresarse por mi.

"…Me dedico a escribir como lo hice siempre, pero ya no me encierro en el mundo de fantasía en el cual tenía el poder absoluto de lograr lo que yo quisiera con mis personajes, ahora sólo escribo de amor y poesía y mi musa??, mi musa es el ruin hecho de querer buscar el amor cuando me es negado, cuando las posibilidades de tener algo en mi situación se plasman tan sólo en lo físico y ya no sé si tan sólo soy un pedazo de carne que piensa, o una materia que piensa que se cree carne. Ya no sé si un beso significa romance o simple hedonismo, ya no sé si las murallas que me separaban del mundo convenían ser derribadas, ya no sé nada de lo que sabía y en esa teoría socrática me encuentro en la posibilidad de algo o de nada contigo.
Si pudiera, si supiera, si me encontrara en tu misma frecuencia no lo pensaría dos veces…pero es que tengo un gran problema…las experiencias que he vivido me han vuelto un témpano y las que no…me vuelven vulnerable y así no estoy dispuesto a seguir.
Quiero aunque sea por un momento las fuerzas del viento para arrollar todo lo que está a mi paso y saber que no todo es tan importante como parece. La razón, el corazón, el alma, el qué sé yo, sin tregua combaten mi presente…y ¿sabes?, ya no sé nada, lo sé todo, creí saberlo, ¿Cuándo lo sabré? …te quiero y te odio y no te conozco y en el camino quiero conocerte pero sin miedo, sin esta corriente que invade mi cuerpo y provoca escalofríos al saberlo todo perdido cuando nada se ha ganado.
Calculo que en unos años se afilará un colmillo que tiene la gente que sabe donde encajar, sin embargo, me siento tan a gusto de saber que aún no tengo la madurez o la frialdad, quizá la soberbia para poner barrera tras barrera en mi corazón, y quizá, es por eso que llego a encariñarme tan fácilmente, llego a enamorarme en un parpadeo, llego a sentir lástima en una mirada, llego a desilusionarme con un respiro mal intencionado.
Si me dices lo que soy y te digo lo que creo, si te digo lo que eres y me dices lo que piensas, si lo intento y me reprochas o callo y me apasionas…¿Qué hacemos? ¿Qué hacemos en el mundo una gota y una ventana cuando nada somos , nada vemos y queremos vernos reflejados una en la otra, intentarlo y caer, o subir y llorar y reír y querer?
De intenciones vive el hombre y con los hechos se transforma. De riesgos nacen los hechos y con éste, con este riesgo…te pinto un sueño…disfrútalo o destrúyelo…estás en tu derecho. "