sábado, 29 de diciembre de 2007

A PROPOSITO DE...

Ayer fui al cine a ver El amor en los tiempos del cólera. Me pareció bastante mala, pero creo que es porque el director omitió las partes del libro que fueron fundamentales para mí. En fin, dado lo anterior, quiero comprartir la que a mi criterio es la mejor parte del Amor en los tiempos del cólera (el libro) porque aunque no tengo presupuesto, sí tengo derecho de expresarme:

"Sabía que iba a casarse el sábado, en una boda de estruendo, y que el ser que más la amaba y había de amarla hasta siempre no tendría ni siquiera derecho de morirse por ella. Los celos, hasta ahora ahogados en llanto, se hicieron dueños de su alma. Rogaba a Dios que la centella de la justicia divina fulminara a Fermina Daza cuando se dispusiera a jurar amor y obediencia a un hombre que sólo la quería para esposa como un adorno social, y se extasiaba en la visión de la novia, suya o de nadie, tendida boca arriba sobre las lozas de la catedral con los azahares nevados por el rocío de la muerte, y el torrente de espuma del velo sobre los mármoles funerarios de catorce obispos sepultados frente al altar mayor. Sin embargo, una vez consumada la venganza, se arrepentía de su propia maldad, y entonces veía a Fermina Daza levantándose con el aliento intacto, ajena pero viva, porque no le era posible imaginarse el mundo sin ella."

lunes, 17 de diciembre de 2007

"I OFFER YOU THE LOYALTY OF A MAN WHO HAS NEVER BEEN LOYAL"

Cuando era una estudiante desinteresada todavía de las cosas que realmente valen la pena en la vida y que perduran a través de los tiempos, el profesor de Literatura Latinoamericana Contemporanea, llamado por nosotras Tío Osmi, nos leyó un poema de Borges que incluía la frase del título de este texto. Me acuerdo que a Marcela y a mí nos conmovió pero hasta ahora por azares del destino, me encontré con esta frase en mi mente y encontré el poema completo. En realidad son dos poemas que Borges escribe en inglés en 1934 o por ahi, y el que voy a compartir a continuación es el segundo. En fin, he aprendido a partir de ese entonces que nunca hay que echar en saco roto nada de lo que alguien pueda enseñarte, al final creo que mucha de la influencia que tengo con respecto a mis gustos literarios se desprende de ese momento de mi vida que si me preguntan bien, creo que no me pasó tan de noche.

Basta de introducciones aburridas, he aqui el poema:

What can I hold you with?
I offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of ragged suburbs.
I offer you the bitterness of a man who has looked long and long at the lonely moon.
I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts that living men have honoured in
marble: my father’s father killed in the frontier of Buenos Aires, two bullets
through his lungs, bearded and dead, wrapped by his soldiers in the hide of a
cow; my mother’s grandfather –just twenty four- heading a charged of three
hundred men in Peru, now ghosts on vanished horses.
I offer you whatever insight my books may hold, whatever manliness or humour my
life.
I offer you the loyalty of a man who has never been loyal.
I offer you that kernel of myself that I have saved, somehow –the central heart that deals
not in words, traffics not with dreams and is untouched by time, by joy, by
adversities.
I offer you the memory of yellow rose seen at sunset, years before you were born.
I offer you explanations of yourself, theories about yourself, authentic and surprising
news of yourself.
I can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my heart; I am trying to bribe
you with uncertainty, with danger, with defeat.

J.L. Borges



viernes, 14 de diciembre de 2007

CAPITULO 6

Rafael Barrios. Café Quito, calle Bucareli, México DF, mayo 1977. Qué hicimos los real visceralistas cuando se marcharon Ulises Lima y Arturo Belano: escritura automática, cadáveres exquisitos, performances de una sola persona y sin espectadores, contraintes, escritura a dos manos, a tres manos, escritura masturbatoria (con la derecha escribimos y con la izquierda nos masturbábamos, o al revés si eres zurdo), madrigales, poemas-novela, sonetos cuya última palabra siempre es la misma, mensajes de sólo tres palabras, escritos en las paredes (“No puedo más”, “Laura, te amo”, etc.) diarios desmesurados, mail poetry, projective verse poesía conversacional, antipoesía, poesía concreta brasileña (escrita en portugués de diccionario), poemas en prosa policiacos (se cuenta con extrema economía una historia policial, la última frase la dilucida o no), parábolas, fábulas, teatro del absurdo, pop-art, haikús, epigramas (en realidad imitaciones o variaciones de Catulo, casi todas de Moctezuma Rodríguez), poesía-desperada (baladas del Oeste), poesía georgiana, poesía de la experiencia, poesía beat, apócrifos de bpNichol, de John Giorno, de John Cage (A year from Monday) de Ted Berrigan, del hermano Antoninus, de Armand Schwerner (The Tablets), poesía letrista, caligramas, poesía eléctrica (Bulteau, Messagier), poesía sanguinaria (trs muertos como mínimo), poesía pornográfica (variantes heterosexual, homosexual y bisexual, independientemente de la iniciación particular del poeta), poemas apócrifos de los nadaístas colombianos, horazerianos del Perú, catalépticos de Uruguay, tzantzicos de Ecuador, caníbales brasileños, teatro Nô proletario… Incluso sacamos una revista… Nos movimos… Nos movimos… Hicimos todo lo que pudimos… Pero nada salió bien.

LOS DETECTIVES SALVAJES. R.BOLAÑO

martes, 11 de diciembre de 2007

CORRESPONDENCIA

A Marcos Villaseñor, diciembre 2004

Ser una de tantas de la vida de uno, lo hace poco entretenido cuando estás sometida a ello, pero cuando trato de verlo de fuera, no logro entender demasiado a mi amigo que tiene un amor y admiración particular por cada una. Mente de artista, es la única forma en la que lo justifico e incluso me deleita la idea de ser atraída hacia alguien que ama a tantas al mismo tiempo. No sé si las ama y las admira del mismo modo que tú, pero son casi tantas como las tuyas.

Ser parte de su vida es más martirio que placer, sin embargo, el dolor es puesto a un lado cuando la posibilidad de ser la musa de alguno de sus pensamientos viene a prometerme un merecido lugar en su corazón. Y no, no quiero ser el amor de su vida, no quiero que me lleve al altar a intercambiar votos de fidelidad en la riqueza o en la pobreza, no quiero pasear a sus hijos por el parque o correr juntos por la playa con un Golden Retriever, no quiero que me lleve a las bodas de la familia...no, ningún tipo de compromiso. Quiero ser su musa, su pensamiento y su obsesión...pero entre tantas otras caras de mujer, entre tantos otros ojos de diferentes colores, entre tantas bocas de varios tamaños, entre tanta femineidad, dudo ser parte, si quiera, del más estúpido de sus pensamientos del día.

Sería fácil estar ahí para él todo el tiempo, pero las musas son intangibles y volátiles, un día lo amo, pero al día siguiente tal vez no. No sé si logro desconcertarlo, pero por lo menos nadie se aburre. Ser una de tantas no es divertido, es la clase de sufrimiento destructivo que mantiene a alguien al filo de sus propios pensamientos, lo emocional de lo emocional, lo incierto de la verdad y lo irreal de lo cotidiano. Contemplar, pensar y sentir. Amarlo sin decírselo, simplemente esperar a que una día aparezca ante mí, o tal vez aparecer de nuevo en su vida como si la última vez que nos vimos hubiera sido ayer.

He vuelto a escribir por razones profesionales más que emocionales. Me parece casi imposible en estos momentos poder expresar lo que siento por medio de palabras, a lo mejor evolucioné demasiado como para rebajarme a escribir, pero a lo mejor involucioné tanto en manos de la realidad que ya nada me parece digno de pensarlo o sentirlo demasiado.

Es difícil seguir con mi vida ahora, ya que me cuesta trabajo empezar de nuevo. Tengo cientos de postales de diferentes partes del mundo regadas por mi recámara y las paredes blancas y vacías son únicamente decoradas por un póster de 1981 sobre una conferencia de arquitectura italiana de 1600. No se me ocurrió nada más. Incompleto. Y así quiero volver a escribir...profesionalmente. Me gusta, porque hace mucho tiempo que no escribía ni cartas, pero por otro lado es confuso tener poco orden en mi vida.

Quién entiende a los hombres? Y quién me entiende a mi y mi necesidad imperiosa de ser un personaje mítico que viene y va. Nadie lo nota, creo. Soy lo menos interesante de su vida y creo que por eso me acepta. Tengo tan poca vida que él puede imaginarme como mejor le parezca, cuando no haya nadie mejor en quien pensar. Puede crearme y deshacerme miles de veces, porque estoy completamente en blanco, para que él pueda inventarme tal y como el misterio de mi persona pueda ser mejor resuelto. Quién los entiende? Lo único que buscan es lo mismo que yo, inmortalizarse en la mente de alguien más, ser y no ser al mismo tiempo, para llegar a serlo todo, todo el tiempo, para siempre. Una necesidad muy egoísta la mía, pero bueno, nunca lo había confesado y supongo que ya era tiempo de que supieras un detalle más de mí (Bet you are not surprised at all).

Entiendo cuando me explican las cosas y entiendo que no soy esa que pretendo ser. Sé perfectamente que él no sólo no siente nada por mí, pero a lo mejor es la simple idea de posibilidad, el ínfimo detalle de atención, la opción que haya algunas palabras escritas sobre mi, por pocas e insignificantes que sean. Estúpidamente me lo creo yo y con eso basta, aunque no sea cierto...la verdad nunca me importa a mí. La angustia viene cuando caigo en la cuenta de que tal vez muchas reciben la misma atención que yo, muchas más lo atraen verdaderamente e invaden sus pensamientos nocturnos, sus reflexiones matutinas e invocan sus palabras. No sólo no soy la única, sino soy algo menos que cualquier otra que en ese momento le obsesione más que yo. La que pone a un lado por pensar en alguna que conoció en circunstancias bizarras, la que se queda esperando cuando él va a buscar a otra que lo invade de curiosidad. Me quedo yo sola con mi desesperación, imaginándome si le dice a ella lo mismo que a mí, entre dudas y celos que carcomen. Regresa a mí...porque siempre todos regresan, sin embargo ahora sé que cualquier día se volverá a ir tentado por cualquier otra sirena que quiera poner su inocencia en manos de mi objeto de afecto.

Y todo, al final de cuentas es parte de sentir. No es necesario perdonar o amar descontroladamente. Esa forma de desear no se puede llamar amor. Sin embargo, es por demás interesante entrar al juego, siempre y cuando sepas retirarte orgullosamente a tiempo y no preocuparte por los detalles. Es cosa de mantenerte a la altura, no demostrar demasiado afecto, no hacer el mínimo gesto de celos, aunque se quiera toda la atención y por último, nunca recordar que muy en el fondo, podrías serle completamente fiel, de pensamiento y acción por muchos días y muchas noches seguidas.

FE DE ERRATAS

Con sentimientos encontrados me he enterado el día de hoy que sí hay lectores para mi blog. Uno de ellos es aquel mejor amigo que cité en mi texto: 10 IDEAS INTERESANTES DE SERES HUMANOS COMUNES y me hizo una aclaración que he de considerar y por eso la fe de erratas. La frase que puse fue la siguiente:

7. Uno de mis mejores amigos creía que si te tomabas un six de chelas seguido (así como de hialgo, digamos) te morías porque lo leyó en un libro. Otra amiga le refutaba que si comías una bolsa de palomitas de mantequilla antes de tomarte el six completo, no llegabas ni a emborracharte

Mi amigo me hizo aclararle a todo el público que eran DOS six de chelas (no uno) y que leyó EN UN LIBRO (eso si lo escribí para que no duden que sus fuentes SON fidedignas) que corres el riesgo de entrar en coma etílico e incluso la muerte. Lo cual le da a la idea un toque mucho más interesante por ser como aquellos mitos de pueblo: completamente posible e imposible al mismo tiempo.

Lamento mi falla y pido disculpas a los afectados, esperando que ésto no interfiera con mi credibilidad como escritora ni merme mi fama de profesionista responsable.

martes, 4 de diciembre de 2007

HOMENAJE AL SEÑOR VILLASEÑOR

Hace unos minutos, el señor Villaseñor homenajeo mi nick de msn: LET'S DO SOME LIVING AFTER WE DIE. En realidad el mértio no es mío ya que la mayoría de las veces me inspiro en frases ajenas para definir mi estado de ánimo, deseos o intenciones del dia, así que le comenté a mi pequeño saltamontes que se trata de una parte de la canción Wild Horses de los legendarios Rolling Stones. Aunque Villaseñor me dijo que trataría de buscar ideas brillantes para sus nicks en letras de canciones, no se si lo dijo en tono irónico...en todo caso, se necesita mucho mas que cultura musical y saber leer para escribir un nick que llegue al alma...(uy uy, que no se me suban los humos tan rapido)

Así que he aqui para todos ustedes, amados lectores (si es que hay alguno por ahi) la letra de la canción Wild Horses que en lo personal, es una de mis favoritas. Con dedicatoria especial para Marcos Villaseñor....

Childhood living is easy to do
The things you wanted
I bought them for you
Graceless lady you know who I am
You know I cant let you slide through my hands

Wild horses couldnt drag me awayWild, wild horses, couldnt drag me away

I watched you suffer a dull aching pain
Now you decided to show me the same
No sweeping exits or offstage lines
Could make me feel bitter or treat you unkind

Wild horses couldnt drag me away Wild, wild horses, couldnt drag me away

I know I dreamed you a sin and a lie
I have my freedom but I dont have much time
Faith has been broken, tears must be cried
Lets do some living after we die

Wild horses couldnt drag me away Wild, wild horses, well ride them some day Wild horses couldnt drag me away Wild, wild horses, well ride them some day